文/安徽 拂烟
童年　在故乡后院那株花上
青涩而又洁白　总在五月
开成奶奶摘花的笑脸
插在银发挽成的巴巴髻上
别在绒绒胎发上的花朵
是奶奶最后一次紧捏在指间
试图为我戴在羊角辫上的美丽
是一双粉嫩的小手
紧抓一只枯瘦的手臂
却再也摇喊不醒的奶奶的长眠
是土坟前的一只蓝边大碗里
用泪水泡满的一朵朵白色的怀念
是一个年幼的女童
不懂历史先人屈原离她有多远
只知道和他是同一天祭日的奶奶
曾经离我很近的浅白的概念
是忧伤的小女孩每年端午的清晨
黯然地站在老屋的池塘前
这边把竹篮里的粽子抛入水底
那边把塞满花布兜里的甜香花朵
一朵一朵地抛向水面的纯白思念
离开故乡
走进伴我成长和生活的诗城
慢慢读懂了千年离骚的苍茫与悲哀
成年的我认真地学会了包棕子
学会了
用绿色的希望包裹起白色的伤痛
在棕叶飘香的日子里
走遍城市的每一处花店却再难寻觅
那种开放生命深处的花朵
她有一个无瑕醇厚的名字　叫做：
栀子花
又是五月端午
多想再提一次童年的小竹篮
再装下满口袋洁白飘香的栀子花
我不知道　沉睡在汩罗江底的
如栀子花般灵魂圣洁的屈原
是否已经闻腻了千年的棕香
但我知道　深眠在故土中的奶奶
一定还没有闻够几十年的
栀子花香