今天的天气,依旧很好。
我坐在电脑前,打开文档,继续写起我的小说。
没错,我是一个小说家,一个在别人看来不成功的小说家。
哦?为什么这么说?很简单,我的小说很少有人看——也不是完全没人,至少还有我在看自己的小说——不过我也不在意。本来,我写小说就只是为了发泄自己的幻想,从来没有真的把它当成是职业来看待。它成为我的职业,也不过是因为我干不了其他的事。
不过,“我干不了其他的事”并不代表我一无是处。我能够靠写小说来糊口,自然有着现实的原因。比如说···
“您好,这是您的五百万,全部在这张卡里面。”
不知何时,我的桌子边站着一个身穿西装的男士,手上拿着一张银行卡,对我说着这句话,态度毕恭毕敬。
“嗯,”我漫不经心的回答他,同时拿起了那张金卡,“你可以走了。”
“是。”
他化作一阵烟尘,消失不见。我却并没有在意——因为我知道,他会这么离开;因为我知道,他,是我笔下的人物,一个大盗。
“今天运气不错,”我看着窗外,
“写的东西,终于再度成为真实。”