独立于落地窗前，他轻轻地拥住昏黄的日光，落在地上的影子，孤孤单单的，好不凄凉；落在墙上的影子，与白墙相映，如同黑白照片似的。
手中的茶已冷了，此时喝下去，如坠冰窖似的，怪冷的。他将茶杯扔了一旁，摔在了布艺沙发上，摊成“大”字。
表针喀嚓喀嚓地走过，他捂了双耳，假装听不见。
墨色悄悄地渲染开来。
有繁星爬上天空。
孤灯一盏，他埋头在书山卷海中挣扎着，黑暗从门缝里钻进来，却又被光亮吓了回去。
夜深了，他仍醒着，不眠。
亦或是，不能眠。
写累了的手已经握不住笔，于是他索性扔了笔，呆愣愣地盯着天花板上的一点。
然后意识模糊。
“晚安。”
他这样对自己说。
灯还亮着，窗外群星闪烁，而他已经睡着了。
好眠。