窗帘难以透进光来， 灰尘玩弄着堕落的窗台。 十月的风吹来些许悲哀， 昨夜里的汗水污染了谁的未来？ 手指擦过面庞， 触到了胡茬，还有病态。 鸟鸣的嘈杂搅乱了昏沉， 爬起来，拿出黑笔， 绘制今天的失败。 时间就像臭水塘里的水 悄然而至，去的也快， 快得他 无法命名昨天、今天 和明天， 就叫它蛆虫、蜣螂和大海。 并非是他憧憬未来， 只不过打记事起， 就习惯将死亡和阳光联系起来 ——经验只让他看见 臭水消失时带走了晶莹， 留下了恶