蝴蝶休憩在蝴蝶上【慈琪】
1．阴天里的祭奠
又是阴天，暗淡氤氲的雾霭中总有那么一缕银灰色的萧索。
就像天地间有一支无形的铅笔，在路上，在山间，在湖面淡淡地描。那些晃动着的银灰色的影子，是世上曾经发生的故事所留下的痕迹吗？
阴天比任何天气更能让我安静。
相对于阴天，晴天的阳光让人有种心神不宁的温暖，雨天的淅沥容易把人陷入泥泞和悲哀之中。只有阴天，不动声色，任凭他人去揣测，永远不知道那模糊的灰幕背后，到底是灼灼的阳光，还是另一层灰色天空。
仿佛有一抹介于黑与白之间的压力，将浮躁的心绪暗暗按下，让我得以想一些平时不愿花力气去思考的东西。
比如，这个世界的一瞬拥有多少个人？
这些人，又拥有多漫长的一生？
我从来不敢奢望，会有一瞬是我独独拥有的，过去任何人的任何一个影像里，都没有类同的姿态和情绪。
又比如，谁在我的童年遇到过我？那些转瞬即逝的日子，除了我以外，还有人记得吗？那个坐在路障上的小女孩，那个抱着纸箱的小女孩，那个在冬天的马路上寻找丢失的仓鼠的小女孩，那个一次又一次，在鹅卵石小路上挖着松动圆石的小女孩……会不会有一只白色气球飘到世界的外面，装载着我全部的小时候，在某个无人知晓的地方沐浴月光？
新年之前，听说一个噩耗，史铁生先生突发脑溢血，在京去世。
那个影子永远定格在那一刻。
十二月三十一日。
庚寅年，戊子月，乙卯日。
后一种说法显然比前一种更沉郁，更肃穆，更悲伤。
死是一个必然会降临的节日，这一天是他的节日。我们目睹他逐渐融入一片素白，然后，化身为一抹素白。
于是在这一场阴惨惨的风雨满楼之时，我又多了一件可以思考的事情。——他会去哪里呢？那些关于他的回忆，会到哪里去呢？
小时候的记忆，一夜长大。读他的关于死亡的文字，关于生存下去的文字，那时只觉心灵上的震慑，如今却是难过得无法言说。多年未关注他的文字，断层与空白却似乎全然不存在，童年和现在的记忆，仿佛是空中细长舞动的手影，摇曳着，在时间的某一个角落，触到彼此，紧紧交握，融成一线。
那上面闪闪发光的，是凝聚的泪珠吗？
大地上无数星星点点的屋宇下，盘旋着无声的哭泣。它们有长有短，有深有淡，却拥有同样的怀想和悲伤。旧课本上的铅字慢慢剥离纸面，透明，淡化，如烟雾消失在泛黄的空气里。随后听到一个声音，遥远而虚渺的声音：他的新书被飞速印了出来，上架，散发着青涩而举世无双的墨香。
于是屏蔽了这些声音，回到我的阴天，沉浸在不可名状的怀念中。
明天，也许会去买一本新书。2．有些美好不过是年轻
有时候，本来很美好很奇幻的画面，却没来由地勾出忧伤。
每次看到黄昏、夕阳、老两口一同散步这样的意象出现时，我会被那经年之后的幸福所打动，却总是默默地感受到一种无奈，夕阳亦沉落在挥之不去的黯淡心境中。
夕阳无限好，只是近黄昏。
无限好的时光，如果预见到它在未来的某一天必定会结束，湮灭，再也不复，那美好的画面也会镀上一抹晦暗的影子。
2.有些美好不过是年轻。
再辉煌的建筑，当青苔蔓上破碎的墙根，清月挂上千百年的屋檐之时，也是荒芜。
再骄傲的英雄，当剑锋染了锈迹，鬓发惹了斑白之时，也是苍凉。
再不好看的小女生，走在路上也比顾盼生辉的妆面女郎有青春活力。
再不起眼的野草，当它茸茸地在泥地上泛着绿意的时候，也会将初春惹得气氛朦胧。
因此我看到迟暮，就会忧伤。
忧伤这个词，不是演给别人看的做作，不是哄骗眼泪的文字，不是将气氛调得无懈可击的光与影，它什么都不是。 只是人类能感受到的，最人性的情绪啊。
无论忧国忧民，还是伤怀伤情。
我还不敢忧国忧民，因为这种忧郁的力量太过渺小。而伤怀伤情，却又没有过分的悲痛经历。那些小哀伤小郁闷的情绪，根本不足以构成有分量的文字，值得在纸上多保留几个世纪。
1．阴天里的祭奠
又是阴天，暗淡氤氲的雾霭中总有那么一缕银灰色的萧索。
就像天地间有一支无形的铅笔，在路上，在山间，在湖面淡淡地描。那些晃动着的银灰色的影子，是世上曾经发生的故事所留下的痕迹吗？
阴天比任何天气更能让我安静。
相对于阴天，晴天的阳光让人有种心神不宁的温暖，雨天的淅沥容易把人陷入泥泞和悲哀之中。只有阴天，不动声色，任凭他人去揣测，永远不知道那模糊的灰幕背后，到底是灼灼的阳光，还是另一层灰色天空。
仿佛有一抹介于黑与白之间的压力，将浮躁的心绪暗暗按下，让我得以想一些平时不愿花力气去思考的东西。
比如，这个世界的一瞬拥有多少个人？
这些人，又拥有多漫长的一生？
我从来不敢奢望，会有一瞬是我独独拥有的，过去任何人的任何一个影像里，都没有类同的姿态和情绪。
又比如，谁在我的童年遇到过我？那些转瞬即逝的日子，除了我以外，还有人记得吗？那个坐在路障上的小女孩，那个抱着纸箱的小女孩，那个在冬天的马路上寻找丢失的仓鼠的小女孩，那个一次又一次，在鹅卵石小路上挖着松动圆石的小女孩……会不会有一只白色气球飘到世界的外面，装载着我全部的小时候，在某个无人知晓的地方沐浴月光？
新年之前，听说一个噩耗，史铁生先生突发脑溢血，在京去世。
那个影子永远定格在那一刻。
十二月三十一日。
庚寅年，戊子月，乙卯日。
后一种说法显然比前一种更沉郁，更肃穆，更悲伤。
死是一个必然会降临的节日，这一天是他的节日。我们目睹他逐渐融入一片素白，然后，化身为一抹素白。
于是在这一场阴惨惨的风雨满楼之时，我又多了一件可以思考的事情。——他会去哪里呢？那些关于他的回忆，会到哪里去呢？
小时候的记忆，一夜长大。读他的关于死亡的文字，关于生存下去的文字，那时只觉心灵上的震慑，如今却是难过得无法言说。多年未关注他的文字，断层与空白却似乎全然不存在，童年和现在的记忆，仿佛是空中细长舞动的手影，摇曳着，在时间的某一个角落，触到彼此，紧紧交握，融成一线。
那上面闪闪发光的，是凝聚的泪珠吗？
大地上无数星星点点的屋宇下，盘旋着无声的哭泣。它们有长有短，有深有淡，却拥有同样的怀想和悲伤。旧课本上的铅字慢慢剥离纸面，透明，淡化，如烟雾消失在泛黄的空气里。随后听到一个声音，遥远而虚渺的声音：他的新书被飞速印了出来，上架，散发着青涩而举世无双的墨香。
于是屏蔽了这些声音，回到我的阴天，沉浸在不可名状的怀念中。
明天，也许会去买一本新书。2．有些美好不过是年轻
有时候，本来很美好很奇幻的画面，却没来由地勾出忧伤。
每次看到黄昏、夕阳、老两口一同散步这样的意象出现时，我会被那经年之后的幸福所打动，却总是默默地感受到一种无奈，夕阳亦沉落在挥之不去的黯淡心境中。
夕阳无限好，只是近黄昏。
无限好的时光，如果预见到它在未来的某一天必定会结束，湮灭，再也不复，那美好的画面也会镀上一抹晦暗的影子。
2.有些美好不过是年轻。
再辉煌的建筑，当青苔蔓上破碎的墙根，清月挂上千百年的屋檐之时，也是荒芜。
再骄傲的英雄，当剑锋染了锈迹，鬓发惹了斑白之时，也是苍凉。
再不好看的小女生，走在路上也比顾盼生辉的妆面女郎有青春活力。
再不起眼的野草，当它茸茸地在泥地上泛着绿意的时候，也会将初春惹得气氛朦胧。
因此我看到迟暮，就会忧伤。
忧伤这个词，不是演给别人看的做作，不是哄骗眼泪的文字，不是将气氛调得无懈可击的光与影，它什么都不是。 只是人类能感受到的，最人性的情绪啊。
无论忧国忧民，还是伤怀伤情。
我还不敢忧国忧民，因为这种忧郁的力量太过渺小。而伤怀伤情，却又没有过分的悲痛经历。那些小哀伤小郁闷的情绪，根本不足以构成有分量的文字，值得在纸上多保留几个世纪。
