某座逐日萧条的城
某个失势的季节
某个不再流行的手势
某条废弃的铁轨
它的枕木风化或腐朽
四下长出蓬勃的蒿草
一点点掩埋直到消失在视线里
心里一片荒芜
只有它们知道丰收的毫无意义
着火的池塘 塌陷的山谷
斑马成批的尸身
整个世界的荒芜
都在最后的夏天
被一千只鸟飞过的轨迹
划上了句号