一把吉他，一个人；一把椅子，一个 人。走在昏暗的街道，阴邪的风吹动地 上烧过的灰烬。无脸先生，背着他的 琴，使劲压低着暗紫色的礼帽，向着他 的地方走近。路旁，没有人，只有喝剩 的酒瓶，白天的繁荣，都在流浪狗的嗥 鸣中逝去。一步一步，脚步声声声入 耳，皎洁的月光，照在无色的柏油马 路，好般凄凉。无脸先生长舒一口气， 无人知晓他的心是否还明亮无雾。许久 的无言换来的是更多的无语。无脸先生 到了属于他的地方，拿出他珍贵的红棉 吉他，调试着琴弦。一缕白色的光，照 在他的身上，诗情画意。掺杂着噪音的 麦克风，缓缓降到，无脸先生面前，开 始他的独白。场下只有那不可回收垃圾 桶，和早就熟睡的流浪汉，抱着他的威 士忌酒瓶。无人听过，无人愿听，可 他 却一直在唱属于他的和弦。他的心无人 懂，他的念无所有，他的……
