天桥上面站着一个瞎子，吹着萨克斯。
他的帽子在地上，他的头上还有一顶帽子。偶尔，凭借声音，他知道一枚硬币落下，躺在了帽子里；似乎还有掌声，黑暗里响起。
白天是黑夜，黑夜里他又能看得比谁都清晰；不是用眼睛，而是心灵。
当他吹着一曲“清晨”时，旁人却听出夜的美丽——在他心里，藏着一片无边夜的旷野；他无法分辨白与黑哪个更美，哪个更贴切。
有时候，他吹着“茉莉花”，却闻到淡淡栀子花开的甜蜜。一辈子的印象里，花不成影，却能清楚记起。也许，在他黑暗的内心，萨克斯的旋律里，正下着花雨。
而那首“回家”，他却吹出哀鸣。家不是一处留恋，而是朦胧的词语。话到唇边，记忆却不曾沉淀。
也许，声音有千百种回旋；但在瞎子眼里，那是一幕幕片段，是另一个世界的原貌，是上帝描绘的另一片天的背影。
瞎子用耳朵看世界，而声音是一幕幕具象画面；一个森罗万象的梦，由一个声音开始，由另一处声音而止。
瞎子在这个异世界里，摸索自己的面容，探求成就。
往往，我便是一个瞎子，在天桥上头，杂乱的声响里，迷失自己。
他的帽子在地上，他的头上还有一顶帽子。偶尔，凭借声音，他知道一枚硬币落下，躺在了帽子里；似乎还有掌声，黑暗里响起。
白天是黑夜，黑夜里他又能看得比谁都清晰；不是用眼睛，而是心灵。
当他吹着一曲“清晨”时，旁人却听出夜的美丽——在他心里，藏着一片无边夜的旷野；他无法分辨白与黑哪个更美，哪个更贴切。
有时候，他吹着“茉莉花”，却闻到淡淡栀子花开的甜蜜。一辈子的印象里，花不成影，却能清楚记起。也许，在他黑暗的内心，萨克斯的旋律里，正下着花雨。
而那首“回家”，他却吹出哀鸣。家不是一处留恋，而是朦胧的词语。话到唇边，记忆却不曾沉淀。
也许，声音有千百种回旋；但在瞎子眼里，那是一幕幕片段，是另一个世界的原貌，是上帝描绘的另一片天的背影。
瞎子用耳朵看世界，而声音是一幕幕具象画面；一个森罗万象的梦，由一个声音开始，由另一处声音而止。
瞎子在这个异世界里，摸索自己的面容，探求成就。
往往，我便是一个瞎子，在天桥上头，杂乱的声响里，迷失自己。
