我认识一个朋友,他叫什么,我已经忘了。只记得他很爱看小说,也很爱写小说。他写那些小众的小说,有人喜欢,有人置之不理,名气不大,但喜欢他文字的人,都爱他到骨子里。
我也看他的小说,他每天更新时我都会去看,有时忘了,索性一周,一个月都不看,然后在一天晚上孤寂时连着看上几个小时。
就这样,他陪我度过了一些不值得记起的普通而又重复的日子,我给他留言,他写他的小说,每夜翻起手机,注视着熟悉的光屏,流连在他的文字里,从他的故事中渐渐勾勒出这个人赶稿时的样子,写这些故事时笑容的弧度。那些无意义的时光,回想起来,只有他的小说而已。
我也看他的小说,他每天更新时我都会去看,有时忘了,索性一周,一个月都不看,然后在一天晚上孤寂时连着看上几个小时。
就这样,他陪我度过了一些不值得记起的普通而又重复的日子,我给他留言,他写他的小说,每夜翻起手机,注视着熟悉的光屏,流连在他的文字里,从他的故事中渐渐勾勒出这个人赶稿时的样子,写这些故事时笑容的弧度。那些无意义的时光,回想起来,只有他的小说而已。