笔尖儿下的诗到达的比我远，打水漂儿的声音比我清脆，床边儿的打火机比我亮，真的，这一件儿一件儿的东西都比我好多了，但只有我，只有我完全的属于你。只要你想，我就没有保质期，我永远在每个新鲜的早晨偷偷吻你。

我恨你心里的秘密，恨你如此珍视你心里的男人，是了，我不看你，可你却要用那美丽忧郁的眼睛为你的沉默辩解。我想过深深地进入你，或带你撞车，但相反地我只是在言语上讽刺你。我错了，因为那张纸条是你最后对我说的话：这么多年你的情敌一直是你自己。

第一夜敲窗，她扔下丝绢；第二夜叩门，她扔下玫瑰；第三夜守灯，她扔下发簪；第四夜吹箫，她扔下纸条；第五夜幽会，她扔下香吻；第六夜私奔，她扔下我。

十七楼，绿门外，你一扭一绕而来。恍若昨日分别，毫无芥蒂地嗔笑再夹走我的烟。你娇媚地看我：“尝一口你的烟可好”，我也望你，想从你的芙蓉面上望进心里，你倒也从容，让人一看就恼火。一低头覆上你的唇，忍不住笑意：“我的烟味道可好”。

吞你的影子会饱，啃你的胸乳会饱，饮你的骨血会饱，迟早会饱的，也迟早要饿的。

她又红了眼睛，她是这么极易动情也是个犹豫不决的女人，你看我只是捉个空儿深吸了几口气，她也就调整好了呼吸。

你的锁骨盛不住我的汗水，你的胸乳藏不住我的头颅，你的腿脚阻挡不住我的进攻。你总情绪抱恙对镜哀伤，只有在我幽会于你的花园，你才肯放声吟唱，我想我离不开你是因为你从不是个让我省心的姑娘。

我带不走家乡的泥土，我捧不满你沐浴的玫瑰，我赎不回你爱别人的心，我每走一步都是你眼里的疾风催促我，我就要在这冷风里裸奔，你也不肯用惊喜的目光垂怜我，你这恶毒的妇人，我因此爱你。

你是一首沉痛的诗歌，被写在我的肩胛骨上。

孤远的战士 升起的染血的旗帜 高歌的女人 嘲笑的敌人 他们小小的胸腔里跃动着反抗的心 激烈的跳动微弱的停止 高山的面孔是僵硬的隆重 我举起酒杯 用家乡的灰尘祭奠死去的渺小的你 并立约如若你找不到自己 便永不见你

岁月里尘埃无边，森林是大地的门，雨是天血，群山是你走向衰亡的道道门槛。河流装满了新娘，渴望的脊背在岸上，他们生下了村庄，世世代代焦黄的脸。炊烟上下，星辰马匹，只有时间将人们的骨头埋下，而神的耳朵长满一地，倾听着受难的美丽。

你看，往日的愁总能一笑带过，而往日的思，却难以割舍。

不敢提起的，是我的卑微，如果你光鲜亮丽，那么我心里最大的骄傲就是我的世界，你唯一比不上的地方，那里一片皎白，自由自在，那里一年四季，风清明朗。

年少时住的地方，抬眼见青山，山下有湖，湖面有雾，蒙蒙细雨的大清早，醒来便能瞧见这一番景象。那时候觉得，小半生应该知足，想求什么，要得到什么，什么是重要，都比不上这一个清晨，眼前这段光景。